Résumé

Quand j'étais petit, au vingtième siècle, dans un restaurant de Bois-Colombes, le peintre et philosophe Asger Jorn fit une démonstration de sa théorie des migrations de l'image à travers la matière : «Par exemple, cette corbeille de pain garde l'image de l'osier tressé, mais sa structure actuelle doit tout au plastique et plus rien à l'osier premier, moins encore aux mains qui l'ont apprivoisé en inventant ces noeuds. Le pain qui est dans cette corbeille est, lui aussi, un rêve, un rêve de farine amplifié par le blé mécanisé, et si je pose cette corbeille sur la toile cirée à fleurs imprimées qui recouvre la table, nous tombons en plein Déjeuner sur l'herbe de peintre figuratif». J'ai applaudi à ce que j'ai perçu tout de suite comme une clé du rire céleste. C'était à la fois magique - tout est permis - («Le cuivre se réveille clairon» d'Arthur Rimbaud) et terrible : le pire est permis.